Como cada verano y mientras la parienta se tuesta al sol de la playa yo me repaso todos los solomoto desde el número uno, me parece que sería capaz de descifrar en que numero hay cada ensayo de las Cota’s, Sherpa’s, Ossa’s etc… je, je, je…
En el número siete de 6 de Junio de 1.975 hay un escrito de Eduardo Rubio que transcurridos casi 30 años muy bien pudiera valer para ahora, y que dice:
¡QUE MALOS SON LOS TRIALEROS!
El domingo no había ninguna carrera. ¡Menos mal! Esto de trabajar en una revista de motos no te deja disfrutar de un solo domingo…
Me iré al campo, me dije. Y lo hice. Coche, unos cuantos amigos y a la montaña. Cerca de Barcelona, claro.
Llegué pronto, a eso de las diez. A buscar un buen sitio a la sombra y a descansar. Lo encontré. Cerca de unos árboles. Buena sombra y fresco agradable.
¡Que sed! Y fui a buscar algún raihachuelo para beber: el agua sucia y turbia con espuma por encima. ¡Que guarros son los trialeros -pensé para mis adentros-, como han dejado el agua. Claro que, a lo mejor son los residuos de alguna fábrica. Pero no… ¡son los trialeros!
Tranquilidad buena. Momento ideal para sacudirme una siesta… A los escasos metros apareció una familia con el coche, la abuela, el nene con el balón, la señora gorda con bigote y aullando. Rapidamente sacarón un instrumento diabólico llamado «cassette» y música del Escobar y los Diablos a tope… ¡Que gamberros son estos trialeros! ¡Arman un escándalo que no hay derecho!
Llegó la hora de comer. A buscar un sitio tranquilo. Lo encontré, eso si, lleno de latas, cáscaras de naranja, alguna que otra botella y demás sutilezas del estilo. ¡Si cogiera yo por mi cuenta a los del departamento de Investigación de alguna marca de motos me iban a oir! ¿Que guarrada de motos hacen para ir por el monte! ¡Menudos escapes! ¡Solo hay que ir por el monte y ver como está de desperdicios…!
Ya estaba un poco mosca yo del día que me había propuesto ir a pasar y no lo estaba pasando y todo por culpa de los trialeros… Y así se lo dije a un campesino que me encontré en un recodo del camino. Pero me pegó un corte que me dejó loco. «No son los chavales de las motos, no. Ellos hacen un poco de ruido al pasar y no los ves más. ¡Yo los cambio a todos por un solo dominguero que caiga. Esos si que son terribles…!»
No hay quien los entienda. Yo creía que los incendios los armaban los «gamberros esos de las motos» y n o las paellas. Yo creí que los desperdicios los echaban los escapes de «los salvajes de las motos» y no las comidas campestres. Yo creí que el ruido lo hacían «las motos esas raras» y no los cassettes del Escobar. Yo creí que las aguas las ensuciaban los «neumáticos esos tan extraños» y no las fabricas o la lavada del «600» y según parece no es así. Ya me extrañaba ya. Con los salvajes que son los «domingueros», ¡perdón!, «los trialeros»…
¡En que estaría yo pensando… !
